"Cuando un cuerpo se sumerge en agua, suena el teléfono". Esta es la más acertada, sin lugar a dudas, de las leyes de Murphy. Aunque debo decir que hay muchas otras que no se quedan cortas: "existen dos tipos de esparadrapo: el que no se pega y el que no puede despegarse" o "siempre se tarda más en ir que en volver".
Parece que el mundo esté en contra nuestra cuando por ejemplo esperamos una llamada durante horas. Te sientas ahí, como un tonta (entrenada para ello) mirando el teléfono que dejaste encima de la mesa bien colocadito, para -por si a caso- que no se caiga al vibrar. Sabes que si te levantas va a sonar, pero ya no aguantas más, o te arriesgas o te vas a mear encima. Así que te arriesgas. Y aquí es dónde se demuestra la grandeza de Murphy.
El teléfono, seguro, va a sonar. Y se caerá de la mesa. Las cosas van así. Porque... "el que no quiere jugar, es el que gana todas las manos".
domingo, 20 de diciembre de 2009
miércoles, 16 de diciembre de 2009
My love
Tender Forever: My Love (Justin Timberlake) + Boyz II Men outro. from shoottheplayer.com on Vimeo.
Now, if I wrote you a love note
And made you smile with every word I wrote (what would you do?)
Would that make you want to change your scene
And wanna be the one on my team (tell me, would you?)
See, what's the point of waiting anymore?
Cause girl I've never been more sure (that baby, it's you)
This ring here represents my heart
And everything that you've been waiting for (just say "I do")
La luz de Lucía
Supongo que ha llegado la hora- pensó Lucía. Sentada en el parque seguía reflexionando. Le gustaba sentarse allí, sola. Podía quedarse durante horas absorta, sentada en un banco o justo en aquel lugar, bajo aquel enorme olivo. No necesitaba nada más para sentirse bien, para sentirse libre.
Allí se le ocurrían historias, a veces sin demasiado sentido. Historias sobre sí misma, sobre tiempos pasados, sobre lugares inexistentes. Inventaba personajes, a veces cariñosos y a veces repugnantes. A veces, simplemente, se sentaba en el parque para observar a la gente que pasaba por allí. Muchas veces, los utilizaba en sus historias. Le resultaba divertido. Imaginaba quiénes eran, a qué se dedicaban y qué motivos los llevaban por allí.
Ruina- se dijo. No me reconozco. Ni espectro, ni reflejo de lo que soy, de lo que fui. Nada de nada.
Su cerebro ya no sabía dónde estaba, qué hacía ni quién era. Sentía que estaba por debajo de todo aquello que inventaba entre ramas de olivo. Y lo único que le quedaba eran aquellos recuerdos de un tiempo mejor.
No sabía lo que le esperaba ni tampoco conocía la suerte que ya estaba teniendo.
--continuará--
Allí se le ocurrían historias, a veces sin demasiado sentido. Historias sobre sí misma, sobre tiempos pasados, sobre lugares inexistentes. Inventaba personajes, a veces cariñosos y a veces repugnantes. A veces, simplemente, se sentaba en el parque para observar a la gente que pasaba por allí. Muchas veces, los utilizaba en sus historias. Le resultaba divertido. Imaginaba quiénes eran, a qué se dedicaban y qué motivos los llevaban por allí.
Ruina- se dijo. No me reconozco. Ni espectro, ni reflejo de lo que soy, de lo que fui. Nada de nada.
Su cerebro ya no sabía dónde estaba, qué hacía ni quién era. Sentía que estaba por debajo de todo aquello que inventaba entre ramas de olivo. Y lo único que le quedaba eran aquellos recuerdos de un tiempo mejor.
No sabía lo que le esperaba ni tampoco conocía la suerte que ya estaba teniendo.
--continuará--
lunes, 14 de diciembre de 2009
Esos famosos gris gastado
Con los años, aprendí a distinguirlos. A veces no era fácil por su intento (siempre) desesperado de parecer normales. Y otras, bastaba con echarles un vistazo rápido para no tener ninguna duda.
Siempre me fascinaron, sobre todo aquellos que se rasgaban sólo con una mirada. Esos cuyo tejido se deshilachaba haciéndose pedacitos. Los calzoncillos desgastados. Una cultura de masas, descripción inequívoca de quien los lleva y pieza clave para el desarrollo de cualquier personalidad que se precie.
Mis favoritos, sin lugar a dudas, son esos famosos gris gastado. En realidad, siempre dudé si eran gris gastado o amarillo pastel pálido, pero de todos modos me resultaban fascinantes. Con esa gomita a cachos casi inexistente, imposible de sujetarse ni a la cintura de una mosca. No importa la talla, el modelo o el color originales: todos acaban pareciendo iguales. Desgastados, sin sujeción y con algún que otro agujerillo camuflado. Ah! y sin olvidar esos con botoncitos -son una monada- para poder tenerlo todo más a mano. ¡Qué gran invento!
Además, ¿qué hay de la relación con el dueño? Un consejo: jamás obligues a elegir, pues seguro tu serás la desechada (/o). Existe un vínculo inquebrantable, miles de momentos inolvidables les unen, y eso es algo contra lo que es inútil luchar. Así que desde aquí les pido, sigan usándolos pero con moderación y mucho amor.
Siempre me fascinaron, sobre todo aquellos que se rasgaban sólo con una mirada. Esos cuyo tejido se deshilachaba haciéndose pedacitos. Los calzoncillos desgastados. Una cultura de masas, descripción inequívoca de quien los lleva y pieza clave para el desarrollo de cualquier personalidad que se precie.
Mis favoritos, sin lugar a dudas, son esos famosos gris gastado. En realidad, siempre dudé si eran gris gastado o amarillo pastel pálido, pero de todos modos me resultaban fascinantes. Con esa gomita a cachos casi inexistente, imposible de sujetarse ni a la cintura de una mosca. No importa la talla, el modelo o el color originales: todos acaban pareciendo iguales. Desgastados, sin sujeción y con algún que otro agujerillo camuflado. Ah! y sin olvidar esos con botoncitos -son una monada- para poder tenerlo todo más a mano. ¡Qué gran invento!
Además, ¿qué hay de la relación con el dueño? Un consejo: jamás obligues a elegir, pues seguro tu serás la desechada (/o). Existe un vínculo inquebrantable, miles de momentos inolvidables les unen, y eso es algo contra lo que es inútil luchar. Así que desde aquí les pido, sigan usándolos pero con moderación y mucho amor.
jueves, 19 de noviembre de 2009
El viento y el pelo.
Ayer, como cada día, intentaba pasar las horas como buenamente podía. No hacía más que dar vueltas incapaz de dejar de pensar. Ya ni siquiera me servía pasarme horas leyendo tardísimo para que Morfeo me absorbiera.
Ya no entendía nada. Cogía la libreta negra de piel, aquella que compré hace tiempo en una tiendita a las afueras de Londres, y escribía absolutamente cualquier cosa. Muchas incoherencias, pero también algunos aciertos. A esas horas ya ni entendía mi propia letra. Ni siquiera seguía escribiendo demasiado tiempo con un mismo bolígrafo, me levantaba y luego, simplemente ya no lo encontraba. Era casi como si se volatilizaran.
El suelo estaba lleno de páginas en blanco, arrancadas con furia y arrugadas como hojas de otoño en invierno. Me daba igual pisarlas o apartarlas a un rincón. A veces las reciclaba y otras, cuando se acumulaban, las tiraba por la ventana, no podía aguantar ver montones de palabras desechadas, incluso cuando ni siquiera tenían sentido.
Judit bajo las hojas de otoño en invierno. © Carmen Sánchez 2009
Seguía estando fascinada por el viento. Y el pelo. Por el viento y el pelo. Por su significado y por su simbolismo. Él, testigo y fruto de las ideas más descabelladas. Pensamientos y años de aprendizaje en el suelo, en hojas de libreta en pleno invierno glacial.
Ahora ya sólo sentía que estaba estancada en la noche anterior a La Noche y no podía moverme. Pero eso, no era nuevo.
Ya no entendía nada. Cogía la libreta negra de piel, aquella que compré hace tiempo en una tiendita a las afueras de Londres, y escribía absolutamente cualquier cosa. Muchas incoherencias, pero también algunos aciertos. A esas horas ya ni entendía mi propia letra. Ni siquiera seguía escribiendo demasiado tiempo con un mismo bolígrafo, me levantaba y luego, simplemente ya no lo encontraba. Era casi como si se volatilizaran.
El suelo estaba lleno de páginas en blanco, arrancadas con furia y arrugadas como hojas de otoño en invierno. Me daba igual pisarlas o apartarlas a un rincón. A veces las reciclaba y otras, cuando se acumulaban, las tiraba por la ventana, no podía aguantar ver montones de palabras desechadas, incluso cuando ni siquiera tenían sentido.
Judit bajo las hojas de otoño en invierno. © Carmen Sánchez 2009Seguía estando fascinada por el viento. Y el pelo. Por el viento y el pelo. Por su significado y por su simbolismo. Él, testigo y fruto de las ideas más descabelladas. Pensamientos y años de aprendizaje en el suelo, en hojas de libreta en pleno invierno glacial.
Ahora ya sólo sentía que estaba estancada en la noche anterior a La Noche y no podía moverme. Pero eso, no era nuevo.
martes, 17 de noviembre de 2009
CREA. Redes
"Nosotros necesitamos ver para creer. Nuestro cerebro necesita crear para ver."
No os lo perdáis. Todos los domingos por la noche.
Visto en Redes de TV2 de Eduard Punset.
No os lo perdáis. Todos los domingos por la noche.
Visto en Redes de TV2 de Eduard Punset.
Queridos miopes del mundo,
Hoy me quiero dirigir a vosotros para felicitaros. Ayer caminando por la calle me di cuenta de esas pequeñas cosas que sólo nos pasan a los miopes. ¡Qué divertida es nuestra existencia! Y ¡qué bonito! Qué bonito es ir la playa con tus amigos y unas cervezas para disfrutar del sol y del mar. Esas cosas que hacen tan especial el verano. Y quedarte en el mar sola gozando de un baño bajo el sol veraniego amando la vida.
Pero sin duda, lo mejor es no saber volver a tu toalla porque, simplemente, no la ves. Porque sabes que si te bañas con gafas las perderás. Así que, como todo miope playero que se precie, te guías por las sombrillas. Escoges una (normalmente siempre es esa de color naranja butano de los ‘70 que año tras año sigue estando ahí…) que te servirá de referencia y te adentras en el mar sabiendo que quizá no vuelvas a ver a tus amigos (ni a las cervezas fresquitas). Aunque siempre alivia saber que ellos gritarán tu nombre –o quizá no, para verte dar vueltas los graciosos- cuando te vean pasar justo por delante y se den cuenta que te has perdido (otra vez).
También miopes debo felicitaros por vuestra entereza cuando al acabar el día, cansados, os dirigís a vuestro coche. Recuerdas más o menos dónde lo aparcaste. Pero eres incapaz de verlo ni a dos metros de distancia. Y es que, para más inri, fuiste tan inteligente de comprarlo negro –por aquello de hacerlo más fácil de encontrar.
Así que te pasas horas dando vueltas para un lado y luego para el otro por la calle dónde crees que lo aparcaste apretando el dichoso botoncito “abrir” del mando de las llaves para ver si así tu coche te hace alguna señal de socorro.
Y al final, ya no sabes si estás en la calle correcta o no, tu coche no te hace ninguna señal y te olvidaste de fijar una referencia para poder volver a tu coche negro camuflado.
¡Felicidades por tener una vida plena, a oscuras, pero plena!
P.S: si se operan, yo lo entenderé.
Pero sin duda, lo mejor es no saber volver a tu toalla porque, simplemente, no la ves. Porque sabes que si te bañas con gafas las perderás. Así que, como todo miope playero que se precie, te guías por las sombrillas. Escoges una (normalmente siempre es esa de color naranja butano de los ‘70 que año tras año sigue estando ahí…) que te servirá de referencia y te adentras en el mar sabiendo que quizá no vuelvas a ver a tus amigos (ni a las cervezas fresquitas). Aunque siempre alivia saber que ellos gritarán tu nombre –o quizá no, para verte dar vueltas los graciosos- cuando te vean pasar justo por delante y se den cuenta que te has perdido (otra vez).
También miopes debo felicitaros por vuestra entereza cuando al acabar el día, cansados, os dirigís a vuestro coche. Recuerdas más o menos dónde lo aparcaste. Pero eres incapaz de verlo ni a dos metros de distancia. Y es que, para más inri, fuiste tan inteligente de comprarlo negro –por aquello de hacerlo más fácil de encontrar.
Así que te pasas horas dando vueltas para un lado y luego para el otro por la calle dónde crees que lo aparcaste apretando el dichoso botoncito “abrir” del mando de las llaves para ver si así tu coche te hace alguna señal de socorro.
Y al final, ya no sabes si estás en la calle correcta o no, tu coche no te hace ninguna señal y te olvidaste de fijar una referencia para poder volver a tu coche negro camuflado.
¡Felicidades por tener una vida plena, a oscuras, pero plena!
P.S: si se operan, yo lo entenderé.
lunes, 16 de noviembre de 2009
Las voces del desierto, Marlo Morgan
Nací con las manos vacías, moriré con las manos vacías. He visto la vida en su máxima expresión, con la manos vacías.
MARLO MORGAN
El único modo de superar una prueba es realizarla. Es inevitable.
EL ANCIANO CISNE NEGRO REAL
Sólo cuando se haya talado el último árbol, sólo cuando se haya envenenado el último río, sólo cuando se haya pescado el último pez; sólo entonces descubrirás que el dinero no es comestible.
PROFECÍA DE LOS INDIOS CREE
"En todas direcciones se repetía la misma escena, como una acuarela, en la que el cielo se mezclaba con la arena. Mi mente científica quería mitigar el vacío con unos límites. Una formación de nubes a miles de metros por encima de nuestras cabezas hacía que un solitario árbol en el horizonte pareciera una «í» con su punto."
MARLO MORGAN
El único modo de superar una prueba es realizarla. Es inevitable.
EL ANCIANO CISNE NEGRO REAL
Sólo cuando se haya talado el último árbol, sólo cuando se haya envenenado el último río, sólo cuando se haya pescado el último pez; sólo entonces descubrirás que el dinero no es comestible.
PROFECÍA DE LOS INDIOS CREE
"En todas direcciones se repetía la misma escena, como una acuarela, en la que el cielo se mezclaba con la arena. Mi mente científica quería mitigar el vacío con unos límites. Una formación de nubes a miles de metros por encima de nuestras cabezas hacía que un solitario árbol en el horizonte pareciera una «í» con su punto."
lunes, 9 de noviembre de 2009
Semillitas amarillas
Cuando llego a casa... ¡Dios, qué hambre! Voy a la nevera, está vacía. Si hubiera ido a hacer la compra, quizá ahora tendría algo que comer. Mmmm... Sólo quedan un par de patatas rancias, así que, como ya he dicho más de una vez, me dispongo a seguir mi dieta alta en grasas -cuanto más saturadas mejor (tenéis que visitar esto o este ejemplo)-. Patatas fritas.
¿Voy a comer patatas fritas solas?-me digo. Voy a la nevera a ver si puedo salvar algo. Nada. Espera... Detrás de un tupper -sabe dios que debe llevar dentro- hay un sobrecito (de estos de los del Viena/McDonalds/Burger King y demás lugares altos en grasas saturadas...). Mayonesa-pienso. Mierda! Es mostaza... ¡POR FAVOR! ¿Mostazaaaa? ¿Quién toma mostaza? ¡Qué asco! Esas adorables semillitas amarillas tan apetecibles, tan amargas y rancias a las vez... Sin olvidar, claro está, su infinidad de variantes: Baviera, Dijon o al estilo francés (¡ésta es la mejor de todas! viene con semillitas sin triturar incluidas...). Supongo que la mostaza estaba bien como remedio para curar catarros y todo eso pero definitivamente ¡no para comer!
Así que como siempre, mi gozo en un pozo. Las patatas fritas, solas. Y yo a mis fotos...
¿Voy a comer patatas fritas solas?-me digo. Voy a la nevera a ver si puedo salvar algo. Nada. Espera... Detrás de un tupper -sabe dios que debe llevar dentro- hay un sobrecito (de estos de los del Viena/McDonalds/Burger King y demás lugares altos en grasas saturadas...). Mayonesa-pienso. Mierda! Es mostaza... ¡POR FAVOR! ¿Mostazaaaa? ¿Quién toma mostaza? ¡Qué asco! Esas adorables semillitas amarillas tan apetecibles, tan amargas y rancias a las vez... Sin olvidar, claro está, su infinidad de variantes: Baviera, Dijon o al estilo francés (¡ésta es la mejor de todas! viene con semillitas sin triturar incluidas...). Supongo que la mostaza estaba bien como remedio para curar catarros y todo eso pero definitivamente ¡no para comer!
Así que como siempre, mi gozo en un pozo. Las patatas fritas, solas. Y yo a mis fotos...
sábado, 7 de noviembre de 2009
A las mujeres del mundo
Cuando llego a casa me doy cuenta de algo insólito. Bueno quizá no tanto. Pero cuanto menos inquietante. Como diría mi hermano “¿dos millones de años de evolución y nadie se ha había dado cuenta de esto antes? ¡Vamos hombre!”. La existencia del maravilloso invento —por llamarlo de alguna forma— que toda mujer (y seguro que algún hombre también) ha odiado alguna vez: las medias.
Las medias o pantys (nunca nadie entendió la diferencia —bueno ahora sí que lo busqué en wikipedia) inventados y diseñados por algún patán sin escrúpulos allá por la Edad Media. Quiero desde aquí mandarles un cariñoso mensaje a nuestros amigos diseñadores de medias:
Queridos diseñadores/modistos/productores/directores,
Durante años he intentado mantener la compostura y cuidar de sus amadas prendas. Pero ¡ya basta! Es imposible que las mujeres de este planeta sigan amando su producto. Parece que las diseñen con una vida útil de -1, como si llevaran un cronómetro sincronizado para una autodestrucción segura.
Por no hablar, de las medias tipo “si brillara más me confundirían con una bola de discoteca de los 80”. No he visto cosa más cutre y hortera que unas medias (o pantimedias) como las shiny style.
Así que por favor Mr./Ms. Product Manager de las medias/pantys del mundo, ¿Pueden hacernos un favor y encontrar nuevos materiales que duren más de un par de días? Y, si es posible, que no brillen.
Gracias.
P.S: Mis piernas también se lo agradecerán y el resto de mi... a mis fotos.
Las medias o pantys (nunca nadie entendió la diferencia —bueno ahora sí que lo busqué en wikipedia) inventados y diseñados por algún patán sin escrúpulos allá por la Edad Media. Quiero desde aquí mandarles un cariñoso mensaje a nuestros amigos diseñadores de medias:
Queridos diseñadores/modistos/productores/directores,
Durante años he intentado mantener la compostura y cuidar de sus amadas prendas. Pero ¡ya basta! Es imposible que las mujeres de este planeta sigan amando su producto. Parece que las diseñen con una vida útil de -1, como si llevaran un cronómetro sincronizado para una autodestrucción segura.
Por no hablar, de las medias tipo “si brillara más me confundirían con una bola de discoteca de los 80”. No he visto cosa más cutre y hortera que unas medias (o pantimedias) como las shiny style.
Así que por favor Mr./Ms. Product Manager de las medias/pantys del mundo, ¿Pueden hacernos un favor y encontrar nuevos materiales que duren más de un par de días? Y, si es posible, que no brillen.
Gracias.
P.S: Mis piernas también se lo agradecerán y el resto de mi... a mis fotos.
jueves, 5 de noviembre de 2009
Aire Fresco para Salander_
Título: Aire fresco para Salander.
Anunciantes: Savor y Vértigo. Millennium 3. La Reina en el palacio de las corrientes de aire.
Solución: Esta campaña se basa en una de las escenas de la anterior película, La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, en la que Lisbeth Salander es enterrada viva.
Esta acción se llevaría a cabo en los lugares más concurridos de las principales ciudades, en este caso hemos escogido Arco de triunfo en Barcelona. El único requerimiento: un espacio con tierra.
Se colocarían en estos espacios reproducciones de la mano de Salander, así como la pitillera que aparece en la segunda película. Como si Salander estuviera enterrada allí. Una acción que llama la atención, da que hablar y sorprende al público mientras camina por la calle. El copy juega con el título de la nueva película y con el hecho de que Salander se encuentra enterrada y no puede respirar. En el caso de querer reducir aún más el presupuesto, basta con cambiar las reproducciones de manos por impresiones en cartón.
Francis Bacon
La mort és el menor de tots els mals. Francis Bacon.
Fa temps vaig tenir l'oportunitat de veure la reproducció de l'estudi de Bacon a la Hugh Lane Gallery de Dublin. S'explorava la relació de l'artista amb el seu lloc de treball: l'estudi. Jo encara no coneixia quasi res d'aquest artista, i aquell lloc em va semblar simplement increïble, quasi sublim. Tot era ple de pinzells i de pintura. Les parets i el terra.
Llibres i papers i més pintura. Podia veure a Bacon caminant, d'un costat a l'altre de l'habitació amb un pinzell a la mà i un cigarro a l'altra. Parant de tant en tant per mirar el quadre de lluny i després de més a prop. Fumant. Canviant el pinzell segons la zona del quadre que pintava en aquell moment. Insuperable Bacon.
Fa temps vaig tenir l'oportunitat de veure la reproducció de l'estudi de Bacon a la Hugh Lane Gallery de Dublin. S'explorava la relació de l'artista amb el seu lloc de treball: l'estudi. Jo encara no coneixia quasi res d'aquest artista, i aquell lloc em va semblar simplement increïble, quasi sublim. Tot era ple de pinzells i de pintura. Les parets i el terra.
Llibres i papers i més pintura. Podia veure a Bacon caminant, d'un costat a l'altre de l'habitació amb un pinzell a la mà i un cigarro a l'altra. Parant de tant en tant per mirar el quadre de lluny i després de més a prop. Fumant. Canviant el pinzell segons la zona del quadre que pintava en aquell moment. Insuperable Bacon.
martes, 3 de noviembre de 2009
lunes, 2 de noviembre de 2009
Olly Moss
21años , diseñador y con un talento increíble. Sin olvidar, que ya tiene como clientes a The New York Times entre otros... Es una auténtica revolución en los blogs de diseño, asi que yo tembién lo quiero compartir con vosotros. Ésta es su serie más interesante, se llama "Films in Black and Red". Such an amazing work :)
Más AQUÍ
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Las increibles e inimitables Cafuerteras de Javier Jaén
Me encantan estas cafeteras de gimnasio! Fueron escogidas para promocionar el Festival de Arte Independiente de New York. "No soul for sale". INCREIBLE Y SENCILLO! Simplemente dale la vuelta!!
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martes, 27 de octubre de 2009
I sail with every wind
“Since I grew tired of the chase
And search, I learned to find;
And since the wind blows in my face,
I sail with every wind.”
“Become who you are.”
Friedrich Nietzsche
And search, I learned to find;
And since the wind blows in my face,
I sail with every wind.”
“Become who you are.”
Friedrich Nietzsche
domingo, 25 de octubre de 2009
Inspiración en packaging
http://abduzeedo.com/65-outstanding-packaging-designs
http://packagingspain.com/
Además os dejo un regalito libre de Royalty que he encontrado (mediafire link): http://www.amigosdeloajeno.mihost.biz/253-modelos-para-probar-logotipos/
salut :)
http://packagingspain.com/
Además os dejo un regalito libre de Royalty que he encontrado (mediafire link): http://www.amigosdeloajeno.mihost.biz/253-modelos-para-probar-logotipos/
salut :)
Una Rookie más
Siempre creí que dejé de ser una niña el día que dejé de usar Licor del Polo Junior –sí, sí... aquel botecito de color fucsia con el cocodrilo de sonrisa infinita. Pero ni la frescura sabor a fresa ni mi Kinder Chocolate Maxi me hicieron crecer. Y aunque mi nuevo móvil última generación con conexión a Internet, Facebook y demás aplicaciones 2.0 me hizo dudar, no había duda de que allí sólo era una Rookie más.
Cuando entré por la puerta no pude evitar que una corriente de aire frío –que no fresco– entrara conmigo por la puerta principal. Siempre recuerdo el día en que encontré por primera vez la libélula. Con “México” gravada en el dorso. Y cuando insististe en no volver a verme. Pero allí estaba, sin nada nuevo que ofrecer pero mucho que decir. Pero no dije nada, como siempre.
Cuando entré por la puerta no pude evitar que una corriente de aire frío –que no fresco– entrara conmigo por la puerta principal. Siempre recuerdo el día en que encontré por primera vez la libélula. Con “México” gravada en el dorso. Y cuando insististe en no volver a verme. Pero allí estaba, sin nada nuevo que ofrecer pero mucho que decir. Pero no dije nada, como siempre.
sábado, 24 de octubre de 2009
viernes, 23 de octubre de 2009
jueves, 15 de octubre de 2009
Cuando llego a casa
ART:
"El arte es poner la verdad en marcha".- Francisco Wuytack.
"El arte es una mentira que nos acerca a la verdad".- Pablo Picasso
FOR FUN:
"¿Un pequeño malentendido? Galileo y el Papa tuvieron un pequeño malentendido".- Sheldon Cooper
"El arte es poner la verdad en marcha".- Francisco Wuytack.
"El arte es una mentira que nos acerca a la verdad".- Pablo Picasso
FOR FUN:
"¿Un pequeño malentendido? Galileo y el Papa tuvieron un pequeño malentendido".- Sheldon Cooper
La historia de Intermarché, Carrefour y otros salvaplanetas.
Hoy cuando he llegado a casa, sin querer he traído del supermercado -a parte de toda mi comida alta en grasas y algo de fruta para hacerme sentir un poco mejor- dos bolsas grandes reciclables (90 cent. cada una, por cierto) y seis bolsas de plástico.
Y yo me pregunto, ¿A qué se dedican ustedes señores/as de los supermercados? Sí, ya sabemos que esto del reciclaje queda fenomenal para la imagen de vuestra marca, y que, entre todos, tenemos que cuidar de nuestro planeta, ese gran legado que quedará para nuestros descendientes cuando nosotros ya no estemos.
¡Pues vaya decepción! Yo sigo llegando a casa con seis bolsas de plástico... Que ¿porqué? Pues porque en la sección de fruta/charcutería/pescadería no se han dignado a cambiar las bolsas por recipientes reciclables, como por ejemplo esas bolsas marrones de papel que usan en las películas made in USA (mmm… ¿cómo no nos dimos cuenta antes?) Y es que encima que me traigo a casa seis bolsas altamente contaminantes, me traigo también dos bolsas reciclables que me obligan a adquirir porque no proporcionan alternativa -gratis- alguna. Es decir, ustedes se ahorran los gastos de las bolsas de plástico altamente contaminantes y además ganan dinero con las bolsas reciclables que van a salvar nuestro planeta. ¡Manda güebs!
Aunque lo mejor, sin lugar a dudas, ha sido la amable respuesta de la amable cajera -un beso para todas las cajeras españolas-: "si tienes alguna queja vas y se lo dices a los de Atención al Cliente".
Pues eso... Los supermercados a "salvar" el planeta y yo a mis fotos...
Campaña de Carrefour para salvar el planeta con las bolsas reciclables a 90 céntimos:
Y yo me pregunto, ¿A qué se dedican ustedes señores/as de los supermercados? Sí, ya sabemos que esto del reciclaje queda fenomenal para la imagen de vuestra marca, y que, entre todos, tenemos que cuidar de nuestro planeta, ese gran legado que quedará para nuestros descendientes cuando nosotros ya no estemos.
¡Pues vaya decepción! Yo sigo llegando a casa con seis bolsas de plástico... Que ¿porqué? Pues porque en la sección de fruta/charcutería/pescadería no se han dignado a cambiar las bolsas por recipientes reciclables, como por ejemplo esas bolsas marrones de papel que usan en las películas made in USA (mmm… ¿cómo no nos dimos cuenta antes?) Y es que encima que me traigo a casa seis bolsas altamente contaminantes, me traigo también dos bolsas reciclables que me obligan a adquirir porque no proporcionan alternativa -gratis- alguna. Es decir, ustedes se ahorran los gastos de las bolsas de plástico altamente contaminantes y además ganan dinero con las bolsas reciclables que van a salvar nuestro planeta. ¡Manda güebs!
Aunque lo mejor, sin lugar a dudas, ha sido la amable respuesta de la amable cajera -un beso para todas las cajeras españolas-: "si tienes alguna queja vas y se lo dices a los de Atención al Cliente".
Pues eso... Los supermercados a "salvar" el planeta y yo a mis fotos...
Campaña de Carrefour para salvar el planeta con las bolsas reciclables a 90 céntimos:
viernes, 9 de octubre de 2009
¿Nobel de la Paz?
Cuando llego a casa y chequeo mi Facebook –las nuevas tecnologías ya se sabe…– me indigno! Me cagüen los Noruegos estos! (me disculpen el resto de Noruegos…) Necesito que alguien me lo explique. Llamo a Laura.
–Has visto lo del Nobel de la Paz? Qué vergüenza!
Me dice que las cosas van mal por Madrid. Que le importa una mierda a qué se dedican los Obamas/Premios Nobeles. Mientras me cuenta, yo sigo con el mal rollo en el cuerpo. Que si están perdiendo financiación, que las donaciones no paran de bajar y que, para colmo, les han retirado la beca de investigación (por aquello del recorte de presupuestos). Y entonces viene cuando me cago en los madrileños (y de nuevo no en todos…) y los 16,8 millones de euros malgastados por una corazonada. Menos corazonadas y más invertir el dinero en lo que toca. Que ¿qué es lo que toca? Tocan más becas, tocan más vivienda de protección oficial, de hecho, más de cualquier cosa que no implique invertir la pasta DE TODOS en batallas perdidas de ante mano.
Y a lo que iba, Obama. Mmm… A ver déjame que piense… Eh… No se me ocurre nada. Lo busco en Google: “Por estimular el desarme nuclear, sus extraordinarios esfuerzos por reforzar la diplomacia internacional y la cooperación entre pueblos”—afirma El País. Ahí lo dejo, cada uno que piense lo que quiera y yo a mis fotos.
–Has visto lo del Nobel de la Paz? Qué vergüenza!
Me dice que las cosas van mal por Madrid. Que le importa una mierda a qué se dedican los Obamas/Premios Nobeles. Mientras me cuenta, yo sigo con el mal rollo en el cuerpo. Que si están perdiendo financiación, que las donaciones no paran de bajar y que, para colmo, les han retirado la beca de investigación (por aquello del recorte de presupuestos). Y entonces viene cuando me cago en los madrileños (y de nuevo no en todos…) y los 16,8 millones de euros malgastados por una corazonada. Menos corazonadas y más invertir el dinero en lo que toca. Que ¿qué es lo que toca? Tocan más becas, tocan más vivienda de protección oficial, de hecho, más de cualquier cosa que no implique invertir la pasta DE TODOS en batallas perdidas de ante mano.
Y a lo que iba, Obama. Mmm… A ver déjame que piense… Eh… No se me ocurre nada. Lo busco en Google: “Por estimular el desarme nuclear, sus extraordinarios esfuerzos por reforzar la diplomacia internacional y la cooperación entre pueblos”—afirma El País. Ahí lo dejo, cada uno que piense lo que quiera y yo a mis fotos.
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